AfE-Turm in Frankfurt gesprengt: Fall auf Knall

Es kracht gewaltig, viel lauter als erwartet. Dann rauscht der äußere Kranz des Uni-Turms wie ein schwerer Bühnenvorhang zu Boden. Die Decken der Geschosse brechen ab, für drei Sekunden steht der Kern des Turms nackt da. Noch ein Knall, dann ist auch er dran und sackt schwer in sich zusammen. Der obere Teil neigt sich nach Süden, der untere nach Norden. Als er auf dem Boden aufprallt, bebt die Erde. Das alles in wenigen Sekunden. Was für ein Spektakel! „Noch mal!“, ruft ein Mädchen in der Zuschauermenge. Die Staubwolke ist noch gar nicht da, doch Sprengmeister Eduard Reisch alias „Krater-Edi“ ist sich seiner Sache schon sicher. Er strahlt bis über beide Ohren: „Passt! Guat, oder? Wie immer halt!“ Dann treibt der Wind den Staub heran. Feine Flocken Betonpulver legen sich wie Mehl über alles - Bäume, Sträucher, Dächer, Jacken, Schuhe. Ein paar Leute ziehen instinktiv den Schal über den Mund. Aber gefährlich sei das nicht: „Das knirscht nur ein bisschen zwischen den Zähnen“, sagt Bauleiter Jörg Voelkel vom Abbruchunternehmen AWR. Präzise zusammengestürzt An der Stelle, wo bis vor Sekunden noch der Frankfurter Uni-Turm stand, zeigt sich später, wie präzise der Koloss zusammengestürzt ist. Wie auf einer Briefmarke gefaltet liegen die Trümmer auf dem Boden. Selbst in dem nur zehn Meter entfernten, ebenfalls zum Abbruch vorgesehenen Nachbargebäude sind nur vier Scheiben kaputtgegangen. Frank Junker, der für die Frankfurter Wohnungsgesellschaft ABG die Sprengung in Auftrag gegeben und eine schlaflose Nacht hinter sich hat, schwärmt: „A la bonheur. Eine Punktlandung. Man muss den Herrn Reisch einfach küssen.“ Der Sprengmeister lag nachts nicht lange wach. Er hat ausgezeichnet geschlafen: „Von zwölf bis um fünf, passt scho!“ Einige Stunden zuvor beginnt der letzte Tag des AfE-Turms mit Vogelgezwitscher. Es ist ein milder, fast frühlingshafter Morgen, Nebel hängt über der Stadt. Die oberste Etage des Turms, der bis 2013 zum Campus Bockenheim der Goethe-Universität gehörte, steckt noch in den Wolken, aber die ersten Sprengtouristen sind schon um sieben auf den Beinen und schauen zu, wie sich die 500 Freiwilligen des Technischen Hilfswerks verteilen und die Straßen absperren. Markus Schmidt und Mike Krebs, ein Dachdecker und ein Schreiner aus dem Rheingau, sind um fünf aufgestanden, um mitzuerleben, wie ein Haus, das vor mehr als 40 Jahren innerhalb von drei Jahren gebaut wurde, in nur zehn Sekunden verschwindet. Dass das Senckenberg-Naturkundemuseum nebenan keinen Schaden nehmen soll, „die ganzen Dinosaurierskelette und der alte Kram“, können sie kaum glauben. Markus Tröster ist schon am Abend zuvor aus dem Saarland angereist. Er trägt die blaue Uniform und eine gelbe Warnweste mit den Buchstaben THW. Nach dem Hochwasser im vergangenen Jahr und zahlreichen Einsätzen in Krisengebieten sei dies „endlich einmal ein schönes Event“. Rund um den Turm karren Feuerwehrmänner ganze Lastwagenladungen an Schläuchen an. Eine 30 Meter hohe Wasserwand soll den Staub binden, wenn 50.000 Tonnen Beton und Stahl zu Boden gehen. In aller Seelenruhe rollen sie die Schläuche aus. Etwa zwei Stunden Zeit bleibt ihnen noch. „Wie aus dem „Lehrbuch“ Während sich an der Messe und auch auf der Senckenberganlage immer mehr Schaulustige einfinden, beginnt auch Felix Paschek mit seinem Rundgang durch das Sperrgebiet. Paschek leitet den Einsatz für die Polizei und trägt die Verantwortung dafür, dass sich zum Zeitpunkt der Sprengung niemand mehr in der kritischen Zone aufhalten wird. Später, nachdem der Turm gefallen ist, wird er sagen, das sei „eine Sprengung wie aus dem Lehrbuch“ gewesen. Nun aber, zwei Stunden vorher, ist er doch ein wenig nervöser als sonst. Aufmerksam geht er noch einmal alle Gebäude ab, die in der Sperrzone liegen. Aber bis auf ein Fernsehteam, das in einem Hochhaus nebenan noch letzte Bilder von oben machen will, wagt sich niemand heran. Der Zeiger der Uhr rückt vor, und auf der Straße wird es immer voller. Gut 30.000 Schaulustige hat die Polizei gezählt. Viele Zuschauer verbinden persönliche Erinnerungen mit dem Turm. Florian Stoll hat dort sechs Jahre auf Lehramt studiert. Zum Abschied hat er den AfE-Turm mit schwarzer Farbe auf Leinwand gemalt, daneben ein rotes Herz und die Worte „Bye-Bye“. Obwohl er in den Aufzügen des Gebäudes immer Angst gehabt hat, wie er sagt, trauert er dem Uni-Turm hinterher. Der 116 Meter hohe Turm habe wenigstens einen gewissen Charme gehabt, die Seminargebäude auf dem neuen Uni-Campus im Westend findet er „zu geleckt“. Katharina Pretzl, die auch jahrelang in dem grauen Betonbau studiert hat, sagt, sie habe immer darauf geachtet, eine Flasche Wasser mit in den Aufzug zu nehmen. „Dann hatte man wenigstens etwas zu trinken, wenn man steckenblieb.“ Das Objekt der Platzangst wird zwar vernichtet. Trotzdem: Auf dem alten Campus in Bockenheim feiern ein paar hundert Studenten eine Trauer-Party, allerdings mit Sekt und Konfetti. Julian und Manfred sind auf dem Weg dorthin: „Für mich ist das eine Beerdigung“, sagt der eine. Der andere hat im 21. Stock seine Abschlussarbeit in Politikwissenschaften geschrieben. Genau dort liegt eines der „Sprengmäuler“, die den Fahrstuhl-Kern des Turms zerfetzen sollen. Gutes Geschäft mit Würstchen Weiße Nelken hat aber keiner dabei. Auf der Straße wird die Sprengung sowieso zum Volksfest. Jemand verkauft nostalgisch eingefärbte Postkarten vom Uni-Turm, ein mobiler Würstchengrill macht auch ein ziemlich gutes Geschäft. Dann, endlich, um fünf vor zehn, ein langes Signal. Das heißt für die Leute vom Technischen Hilfswerk: in Deckung gehen. Fünf Minuten später zwei kurze Töne: Der von mehreren Fernsehteams belagerte Sprengmeister Reisch fährt mit seinem orangefarbenen „Blaster“, einem Zündcomputer, das System hoch. Das dauert genau drei Minuten und 52 Sekunden. Dann wieder zwei Warntöne, jetzt beginnt der Countdown. Auf der Straße ist es mucksmäuschenstill. Reisch zählt ganz klassisch laut mit: Zehn, neun, acht, sieben, sechs, fünf, vier, drei, zwei, eins. Noch ein kurzer Moment der Stille. Dann entlädt sich die Energie von fast einer Tonne Sprengstoff mit voller Wucht. Im 136 Meter entfernten Marriott-Hotel geht nur eine einzige Scheibe zu Bruch. Aber die war einfach verglast und stammt noch aus den siebziger Jahren: „Eine ist keine“, sagt Manager Hansjörg Hefel. Hinter den Hotelscheiben kleben Sprengtouristen aus aller Welt, die miterleben wollen, wie das höchste Hochhaus, das je in Europa gesprengt wurde, an diesem Morgen fällt. Die meisten kommen aus der Region. Aber einer ist sogar aus Indien angereist. Jan Schroth, Spitzname „Schrotti“, 30 Jahre alt und in der Baubranche tätig, hat sich extra aus Recklinghausen auf den Weg gemacht. Sprengungen sind sein Hobby, bei 20 war er schon dabei. Er hat Industriebauten, Hotels und Fördertürme in die Luft fliegen sehen. Aber die Sprengung des Uni-Turms beeindruckt selbst ihn. „Das ist ja nicht nur ein China-Böller, der da hochgeht. Das boxt ganz schön in die Magengegend.“ Autogrammkarten nötig Die Staubwolke schluckt Reischs roten Arbeitsanzug. Der Sprengmeister muss den Trümmerhaufen sehen und kontrollieren, ob es Blindgänger gibt. Der Ingenieur und „Sprengpapst“ Rainer Melzer, von dem die Pläne für die Sprengung stammen, klettert unter die Erde in den U-Bahn-Schacht, wo kleine Schwingungsmessgeräte stehen. Alle Werte sind okay, die U-Bahn darf später wieder fahren. Nach einer Viertelstunde drei kurze Töne: Entwarnung, die Sprengung ist beendet. Reisch ist mit sich und der Welt zufrieden. „Eine Bilderbuchsprengung. Man kann hier nichts mehr besser machen“, sagt er. Reisch ist ohnehin kein Mann, der Selbstzweifel kennt. „Wenn man die hat, sollte man etwas anderes machen. Goldfische züchten oder Ähnliches.“ Auf der Straße drehen sich die Leute nach ihm um. „Wahnsinn. War das gerade nicht der Sprengmeister?“, fragt einer. Reisch braucht jetzt nur noch dringend ein paar Autogrammkarten.